Il commencait à pleuvoir. Les mains dans les poches, le regard rivé sur le sol, il marchait à pas rapides. Avait il bien fait ? Il ne le savait point. Mais il n'avait pas d'autre choix.
De son blouson, il sortit la photo. Il la regarda une dernière fois et la jeta derrière lui. Le papier volait au gré du vent pour atterir dans un égout.
Tout était fini.
Malgré cela, au plus profond de lui même. Il voulait qu'elle soit encore en vie.
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Qui Suis Je ?