La solitude était devenu la meilleure amie de Yash.
Depuis très peu de temps, il préferait se ballader seul,
rêvassant les mains fourrées dans les poches de son pantalon de lin blanc.
Qui aurait put imaginer qu'un homme tel que lui cesse de chercher la compagnie?
Durant 22 ans, l'indien avait toujours fait en sorte de ne jamais se retrouver seul...
Mais à présent... Il fuyait toutes sortes de vie humaine,
que ce soit hommes, femmes, enfants ou adultes...
Bref... Les pas de Yash l'avait menés jusqu'au cimetière.
Un endroit que le jeune indien haïssait autant que les hôpitaux.
Mais pour raison inconnue, le garçon pénétra dans ce lieu calme et lugubre.
Il était environ dix neuf heures et le soleil ne tarderait pas à se coucher.
D'un pas lent, Yash se mit à marcher entre les tombes,
lisant au hasard les noms qui y étaient inscrit.
Jillian Boock, Rodolph McDevis, Susan Mary Feel...
Certains morts de vieillesse, d'autres dès leur plus jeunes âges...
22 ans... Etait-ce un âge pour mourir? Le jeune indien se posait sans cesse cette question.
Une question qui ne le quittait plus, qui peuplait ces rêves et l'empêchait de dormir...
Chaque vie est unique et précieuse... Unique.
Unique dans le sens ou personne ne nait, ne vit et ne meurt de la même façon.
Unique, car personne n'a la même façon de souffrir...
Bref... Yash était en pleine déprime.